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L'horloge biologique
Ma vie professionnelle a été une réussite : responsable marketing puis journaliste, j'ai progressé comme bon me semblait. Pour mes amis, « Réjane » a toujours rimé avec rébellion et liberté. J'ai toujours décidé de tout. Un jour, à 30 ans, de retour d'un an autour du monde avec mon mari, j'ai déclaré que j'avais une « fenêtre » : j'étais disponible, j'étais majeure, donc c'était le moment d'avoir un enfant. Après sept ans d'attente, mon mari et moi sommes allés voir un spécialiste. Le verdict est tombé : j'étais stérile. Et vu mon âge et mon niveau de réserve ovarienne, le médecin nous a conseillé de ne rien essayer, croyant peu au don d'ovocytes. Cette annonce ne m'a pas dévasté, j'étais déçu, mais plutôt soulagé puisque la science avait parlé. Elle m'a donné la raison de cette attente prolongée. Je ne deviendrai pas mère. En sept ans, j'avais déjà un peu abandonné l'affaire et cette fois je pouvais définitivement clore l'affaire. C'est vrai, sauf que huit mois plus tard, je suis tombée enceinte. C'est là que je voulais comprendre ce qui s'était passé. Un miracle ? Peut être pas.
La médecine ayurvédique m'a aidé à libérer mon stress
J'avais déjà changé les choses entre l'annonce de mon infertilité et la découverte de ma grossesse. C'était inconscient, mais la médecine ayurvédique avait entamé le processus. Juste avant d'aller voir le spécialiste, je suis partie en reportage au Kerala et nous en avons profité, mon mari et moi, pour passer quelques jours dans une clinique ayurvédique. Nous avions rencontré Sambhu, le docteur. Nous, les occidentaux typiques (mal de tête pour Madame, mal de dos pour Monsieur), étions l'incarnation de deux personnes très stressées… Mon mari, sans doute plus confiant, a dit au médecin que cela faisait sept ans qu'il se protégeait davantage, mais que Je ne suis pas tombée enceinte. J'étais furieuse qu'il en parle. Le médecin n'a rien changé au processus ayurvédique prévu, mais nous avons eu des conversations sur la vie et il a ainsi distillé les choses sur le ton du dialogue : « Si tu veux un enfant, m'a-t-il dit, fais-lui de la place. "
À l'époque, je me suis dit : « De quoi s'agit-il ? Pourtant il avait raison ! Il m'a aussi assuré que si je continuais comme ça, sur les chapeaux de roues dans ma vie professionnelle, mon corps ne suivrait plus : "Prenez du temps pour vous". Sambhu nous a ensuite envoyé vers Amma, la charismatique « hug mom » qui a déjà embrassé plus de vingt-six millions de personnes. J'ai fait marche arrière, non pas avec l'envie d'être câliné mais avec la curiosité du journaliste. Son étreinte, d'ailleurs, ne m'a pas bouleversé, mais j'ai vu le dévouement des gens face à cette capacité de présence permanente. J'ai compris là ce qu'était la puissance maternelle. Ces découvertes ont éveillé suffisamment de choses en moi pour qu'à mon retour je prenne la décision d'aller voir un spécialiste.
La proximité de la mort, et l'urgence de donner la vie
Je suis également passé aux 4/5e afin d'exercer un métier plus proche de mes aspirations, j'ai continué à me faire masser, j'ai travaillé avec une amie sur des documentaires. Ces choses m'ont nourri. J'ai mis des briques en place pour faire un pas : en gros, j'ai commencé à bouger. L'été suivant, mon mari et moi sommes retournés dans l'Himalaya et j'ai rencontré un médecin tibétain qui m'a parlé de mon déséquilibre énergétique. « Dans ton corps, il fait froid, ce n'est pas accueillant pour un enfant. " Cette image me parlait beaucoup plus clairement qu'un niveau d'hormone. Son conseil était : « Vous manquez de feu : mangez chaud, épicé, mangez de la viande, faites du sport ». J'ai compris pourquoi Sambhu aussi m'avait donné du beurre clarifié à manger quelques mois plus tôt : il rendait mon intérieur plus doux, plus rond.
Le jour où j'ai rencontré le médecin tibétain, une énorme tempête a détruit la moitié du village où nous nous trouvions. Il y a eu des centaines de morts. Et cette nuit-là, au voisinage de la mort, j'ai compris l'urgence de la vie. La deuxième nuit d'orage, alors que nous étions entassés dans un lit simple, un chaton est venu se blottir entre mon mari et moi comme s'il demandait protection. Là, j'ai compris que j'étais prêt à m'occuper et qu'il y avait une place entre nous deux pour quelqu'un d'autre.
Être mère, un combat au quotidien
De retour en France, la nouvelle direction de mon magazine a voulu que je licencie un membre de la rédaction et je me suis licencié : il fallait que je passe à autre chose. Et quelques semaines plus tard, mon fils s'est annoncé. Le chemin initiatique commencé avant d'être enceinte s'est poursuivi. J'ai ressenti une grande détresse à la naissance de mon fils car mon père était mourant et le schéma de ma vie professionnelle était compliqué. J'étais frustré, en colère. Je me demandais ce que je devais changer pour endurer cette vie. Et puis je me suis retrouvé seul dans l'appartement de mon père à vider ses affaires et je me suis effondré : j'ai pleuré et je suis devenu un fantôme. J'ai regardé autour de moi et plus rien n'avait de sens. Je n'étais plus là. Un ami coach m'a dit : « Un chaman dirait que tu as perdu une partie de ton âme ». J'ai entendu ce qu'elle voulait dire et je me suis offert un week-end d'initiation au chamanisme, mon premier week-end de liberté depuis la naissance de mon fils. Quand nous avons commencé à jouer du tambour, je me suis retrouvé mentalement chez moi. Et cela m'a donné la ressource de renouer avec ma joie. J'étais là, dans ma force.
Ancré dans mon corps maintenant, j'en prends soin, j'y mets du bonheur, de la rondeur et de la douceur. Tout est tombé dans les cartons… Être plus femme ne fait pas de moi quelqu'un de moins, bien au contraire. « Considérez que la femme que vous étiez est morte et renaît ! » C'est cette phrase qui m'a permis d'avancer. Pendant longtemps, j'ai cru que le pouvoir était la maîtrise. Mais la douceur est aussi un pouvoir : choisir d'être là pour ses proches est aussi un choix.